Tengo cartas sin enviar, cartas con tu dirección. Tengo sentimientos decapitados sin darse cuenta, tengo ganas de no hablar bajito, de no sentir esto que siento, de no escribir textos tristes. No quiero suspirar si no hay una sonrisa luego.
Tengo sobres que tienen tu nombre y que decidí quitar la carta cada vez, pero no me he desecho de ellos, aún me sé tu nombre de memoria. Estoy harto de quitar las palabras exactas del cuento que te escribo, estoy harto de borrar tu nombre y solo escribir ella. Lo siento, no sé qué es lo que quiero. Ahora que puedo tomar cualquier rumbo y ser el mochilero que siempre me molestaba en imaginar, termino tomando el equipaje de mano y salgo a recorrer las calles que conozco.
Tengo tu alma conocida en mi habitación y es que vienes de cuando en cuando. No sé de dónde vienes, pero sé que siempre me acompañas.
Te fui infiel con una novia mía, pero tú siempre perdonas y regresas. Y me da tanta pena que a pesar de todo sigas aquí conmigo. Aun cuando te digo que no disfruto de su compañía.
No es tu estado independiente y perenne lo que me atrae, me gustan tus momentos de locura cuando llegas excitada y con ideas frescas a mí y componemos canciones y escribimos sonetos. Pero cuando caigo en cuenta de que duermes en mi cama muy a menudo, ya no te quiero cerca. Lo siento, sé que te vas a pesar tuyo y que regresarás a pesar mío.
Bienvenida, Soledad.
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