El sueño cerraba sus ojos, parado, rodeado de gente. Los triángulos que parecían de gimnasia eran su único sostén, su unico asidero a esa masa oscura que creaba para sí el velo en su mirada. Se detienen los vagones con un frenazo. Se abren las puertas. Se abren sus ojos. Y entre el cúmulo de gente, entra una joven con la mirada perdida, va directo hacia el lateral del vagón, apoya la espalda y mira el suelo, pestañea despacio. Está casi frente él.
Se resguarda del frío cruzando los brazos sobre sí misma, la mirada sigue en el suelo, un entretejido de frío hierro, habían huellas de lodo en la entrada, la lluvia no cedía y el vagón era una sinfonía de silencio. La única voz era la llamada en el andén que hacían en cada parada y que irremediablemente se quedaba atrás al partir, se difuminaba en el aire, se perdía, desaparecía y otra vez el silencio y cada vez menos gente.
Sus guantes eran negros y casi no se distinguía de su sobretodo. Se había maquillado poco ese día. Pero sus pestañas eran paraguas de unos bellos ojos tristes. Otro frenazo, la voz en el andén, suben dos, un hombre y
