Hoy llueve. Hoy que no debió. Rodeado de días de sol y hasta sombras no húmedas, y hoy llueve. Se puede planificar todo, menos que no llueva, menos que el clima esté como deseas. Lo imparcial, lo inexorable, lo que te hace poco y te reduce casi a la nada. La parte visible del mundo, su parte más vital, su respirar, su fluir, el viento, su lluvia.
Hoy que no debió, llueve. Hoy que no está sobre mi cabeza tu paraguas. Hoy que tu sol no brilla sobre mí, que no está tu mano en mi mano, que no llega tu calor hasta mí, que no me miras, que no me tocas, que no me sientes, que no estás. Justo hoy, llueve.
¿Dónde está ahora esa aurora boreal que sale de tu boca? Esa que tiene mil colores y partes de líneas rectas. Extraño tus cuentos que empiezan por el final, donde la heroína siempre es bella, pero apesar de que eres tan hermosa, nunca eres tú. Dónde está tu sinfonía, dónde tu ironía.
¿Dónde permaneces oculta en ese mundo que cree yo, en el que habitas y sin embargo no te encuentro? Y el mundo real se burla de mí, mirando mi obra mal hecha, se ríe de mí la naturaleza. Hoy que no quise, que no lo puse, que no lo escribí, que no lo deseé, que no lo pinté, hoy, hoy llueve. Y las gotas arrastran tu recuerdo y ¡no! ¡no lluevas hoy por favor! no hoy que no estás a mi lado. ¡Necesito recordarte mientras no estás! Pero no puedo contra esto. Es todo tan grande y yo aquí tan pequeño.
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