Qué hago si aún en trozos de texto que escribí antes de conocerte, te reconozco. Si hay siempre una canción para tu recuerdo, si siempre hay un qué habrá sido después de pensar mucho en mis quizás. Ahora hay piso bajo mi cielo, pero ¿es que ya no quiero seguir volando?
¿Hay cuentos que se pueden escribir solo con finales? Hay historias completas con conclusiones a medias, hay personajes que eran felices antes de empezar. Hay esclavos sin amos que los reconozcan y hay libertad cuando tienes en tu bolsillo las llaves de tu cadena que sabes que no te quieres quitar. Hoy la llave me pesa y aunque mi cadena no me aprisiona, me ata a un cuento con guión. Pero extraño mucho las mariposas de la inseguridad, del sorteo, del azar. Improvisar, aprender a caminar al caminar.
¿Por qué si no te gustaban las cuerdas, me recuerda tanto mi guitarra a tu esperanza? Anoche que la acariciaba susurrándome melodías, lloraba ella y la consolaba yo y abrazados dormimos, ella soñando conmigo y yo queriendo vivir despierto un sueño que acabó. Mis deseos de desandar el camino pidiendo recordar mi presente me persigue desde el pasado.
Sé que hay lágrimas en mis manos porque las paredes reflejan lo que he olvidado. Hay una nota escondida tras la pintura que me he empeñado en ocultar a fuerza de obligarme a olvidar. No puedo conversar con tu recuerdo porque me convence.
Ya no tienes nombre. Eres solo un ente indoloro. Te conozco, te conocí, te conoceré. Mi guitarra y otra vez una nota melancólica.
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